Ojuani Tura

En otro tiempo Ogún vivía en la miseria, con hambre y la ropa deshecha. Yemayá, dueña de un próspero negocio de dinero, sintió compasión: «Mi negocio es pequeño, pero te ayudaré con lo que tengo». Ogún se alegró, porque con esa ayuda tenía para alimentarse.

Quienes querían mal a Yemayá envidiaban su habilidad para comerciar. Fueron con Shangó, quien les surtía las hierbas, y propusieron hacer tratos con él. Al tocar pagar no tenían con qué, pues las ganancias se dividían entre muchos, y culparon a Yemayá: según ellos, ella se quedaba con todo por vender a menor precio. Así, Shangó pensó en entregarles el negocio a ellos y quitárselo a ella.

Esa gente se valía de Ogún para sus recados y empezó a llenarle la cabeza de intrigas: Yemayá lo hacía trabajar todo el día; había pedido a Shangó que no tratara con él, pues no le pagaría; y más adelante lo denunciaría ante Obatalá por los destrozos que provocaba en el pueblo.

Ogún, poco agudo y atormentado por tanto cuento, fue donde Shangó a buscar hierbas. También a Shangó habían llegado las habladurías, y le respondió: «Nada te voy a dar, porque Yemayá afirma que podrías acusarme ante Obatalá». Cegado por la ira, Ogún no fue a preguntarle nada a Yemayá: levantó su machete e intentó matarla. Oshosi se puso en medio, deshizo todos los malentendidos y logró salvarla.

Así surgieron los chismes que nacen de la envidia. Por eso el signo ordena no creer en ellos y consultar a la persona antes de levantar el machete.

Un Awó tuvo mucha suerte durante años, pero por descuidar sus asuntos acabó mal en todo. Resolvió salir a probar fortuna y, como ya no tenía más, antes se rogó la cabeza.

Cargando una bolsa con sus utensilios, llegó a Kentu, la tierra de Eshu. En una esquina había un anciano de pie, y el Awó dejó allí jutía, maíz tostado y pescado ahumado. El anciano le preguntó si vivía en ese sitio. El Awó respondió que no y le contó su situación. El anciano lo condujo a su casa, donde lo alojó. Le explicó que, como el Awó había puesto comida en la esquina cuando él tenía hambre, quería pagárselo con su ayuda. Le pidió además un poco más de comida para tener fuerzas. El Awó le entregó todo lo que cargaba: el pescado, la jutía ahumada, el maíz tostado, el ekó, el aguardiente y la manteca de corojo. Aquel anciano era Eshu. Lo presentó con otras personas, dio buenas referencias de él y le aconsejó dejar el descuido y ocuparse mejor de sus asuntos, para no fallar ante los Santos y ganar renombre en el lugar.

Y así ocurrió. A poco tiempo, la mayoría de los habitantes lo declaró hijo predilecto y lo llamó Omo Lakentu, que significa justo eso. No obstante, otras personas del lugar, que usaban prendas y cosas que no eran de los Santos, rechazaban que un forastero gozara de tanta fama. Se unieron para perjudicarlo y hacerlo irse, pero Eshu y Obatalá lo protegían. Entonces los enemigos acordaron vigilar todos sus pasos para dejarlo mal y entorpecerlo.

Cierto día lo siguieron y lo vieron arrodillarse ante un cerro muy alto que había en el monte; miró hacia arriba e hizo invocaciones, y luego volvió a su casa. Los enemigos juntaron trocitos de piedra y de hierro y espinas de zarza, los dejaron donde él se había arrodillado y los disimularon con hierba fina y hojas de quimbaza.

Al otro día, el Awó regresó a orar y a pedir. Al hincar las rodillas se pinchó, y al apoyar las manos para incorporarse se cortó. Recogió lo que pudo de aquello, con las hierbas, y en su casa se curó usando esas mismas hierbas. Después se hizo osode para preguntar a Orunmila cómo evitar que le siguieran ocurriendo esas desgracias y cómo alejar a sus enemigos. En el ókpele apareció Ojuani Alakentu. Ifá le ordenó preparar un ebbó y dejarlo al pie del cerro, con la trampa y lo demás repartido por los tres senderos del monte que llevaban hasta allí. El Awó obedeció.

Al caer la noche hizo su recorrido por un sitio diferente al habitual, para rodear luego y volver a casa por el lado opuesto. Sus enemigos, sin ver bien en la oscuridad por dónde se metía él, tomaron los senderos y también se lastimaron los pies. Era de noche, estaban en pleno monte y tardaron mucho en salir del enredo de plantas. Al llegar al terreno llano, algunos de ellos, que sumaban 304, ya no pudieron curarse a tiempo: a unos los mató un espasmo, y a otros la sangre perdida y la anemia. Así se libró Omo Alakentu de sus enemigos, con la ayuda del ebbó, de Eshu y de Obatalá.

En este camino vivió un hombre en gran pobreza, de nombre Tetelane. No tenía esposa; comía ratones del campo y se vestía con capa y pantalón de piel de ratón.

Salió una vez de su choza miserable para cazar ratones en el monte y halló en el suelo un huevo de gallina. Pensó en comérselo el día que el viento soplara desde cierto lado, así que lo guardó en la capa y continuó la caza. De vuelta en casa lo puso a salvo, esperando ese viento.

A la mañana siguiente volvió al monte como siempre. Cuando regresó, al caer la tarde, encontró pan recién horneado y aguardiente recién hecho. Esto se repitió muchos días, y él se preguntaba, sorprendido, quién podía hornear pan y preparar aguardiente si no era una mujer, y él no tenía ninguna.

Un buen día, de forma misteriosa, del huevo salió una hermosa mujer. Ella le advirtió: «Cuando bebas aguardiente y estés ebrio, jamás me digas hija del huevo de gallina». Desde entonces vivió como esposa de Tetelane.

Tiempo después ella le preguntó si querría mandar sobre otras personas, y él respondió que sí. La mujer salió y estuvo golpeando con un palo el lugar donde estaban las cenizas. Al amanecer, Tetelane se despertó entre voces de mucha gente. Ya era jefe, llevaba pieles de chacal, su choza era una enorme mansión y la rodeaba una aldea muy poblada. De todas partes lo saludaban a gritos como jefe, y todos querían verlo.

Se fue llenando de orgullo. Desdeñó su ropa de piel de ratón, ordenó quemarla y pidió vestir solo piel de chacal. De noche dormía bajo buenas mantas.

Un día bebió tanto aguardiente que no podía ni moverse, y llamó a gritos a su esposa: «¡Oye, hija de huevo de gallina, ven!». Ella le preguntó si de veras era él quien la llamaba así, y él confirmó que sí, que eso era ella.

Aquella noche se acostó arropado con sus pieles de chacal y, ya en el sueño profundo del alcohol, no se enteró de nada. A medianoche el frío lo despertó. Con las manos notó que yacía sobre la tierra dura y que lo cubrían sus antiguos pellejos de ratón, tan cortos que apenas llegaban a la rodilla. Su esposa no estaba; él se hallaba en su vieja choza. Se incorporó muy asustado y vio que de la aldea no quedaba nada. Lo recordó entonces todo y se lamentó: no había sabido callar aquel secreto, y ahora no sabía qué sería de él.

Quedó otra vez en total pobreza, sin esposa ni hijos. Llegó a viejo y murió sin más alimento que carne de ratón ni más vestido que pellejos resecos.